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rtant les verres, jetant les fourchettes. Clara, effrayee, se tenait coite dans un coin. Le bebe grognait sur le lit, et l'enfant trouve regardait avec admiration rougir la braise. Lui qui n'avait peut-etre jamais vu de feu depuis qu'il etait ne! Ce fut bien une autre joie quand il se trouva a table, une serviette au cou, un monceau de pommes de terre dans son assiette. Il avalait comme un rouge-gorge a qui l'on emiette du pain un jour de neige. La mere Louveau le servait rageusement, au fond un brin touchee par cet appetit d'enfant maigre. La petite Clara, ravie, le flattait avec sa cuillere. Louveau, consterne, n'osait plus lever les yeux. La table desservie, ses enfants couches, la mere Louveau s'assit pres du feu, le petit entre les genoux, pour lui faire un peu de toilette. "On ne peut pas le coucher, sale comme il est. "Je parie qu'il n'a jamais vu ni l'eponge ni le peigne." L'enfant tournait comme une toupie entre ses mains. Vraiment, une fois lave et demele, il n'avait pas trop laide mine, le pauvre petit gosse, avec son nez rose de caniche et ses mains rondes comme des pommes d'api. La mere Louveau considerait son oeuvre avec une nuance de satisfaction. "Quel age peut-il avoir?" Francois posa sa pipe, enchante de rentrer en scene. C'etait la premiere fois qu'on lui parlait de la soiree, et une question valait presque un retour en grace. Il se leva, tira ses ficelles de sa poche. "Quel age, he! he! On va te dire ca." Il prit le marmot a bras le corps. Il l'entortilla de ses cordes comme les arbres de Clamecy. La mere Louveau le regardait avec stupefaction. "Qu'est-ce que tu fais donc? --Je prends la mesure, bedame!" Elle lui arracha la corde des mains, et la jeta a l'autre bout de la chambre. "Mon pauvre homme, que tu es bete avec tes manies! "Un enfant n'est pas un baliveau." Pas de chance ce soir, le malheureux Francois! Il bat en retraite, tout penaud, tandis que la mere Louveau couche le petit dans le dodo de Clara. La fillette sommeille les poings fermes, tenant toute la place. Elle sent vaguement que l'on glisse quelque chose a cote d'elle, etend les bras, refoule son voisin dans un coin, lui fourre les coudes dans les yeux, se retourne et se rendort. Maintenant on a souffle la lampe. La Seine, qui clapote autour du bateau, balance tout doucement la maison de planches. Le petit enfant perdu sent une douce chaleur l'envahir, et i
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