, reculant d'un demi-siecle, j'endossais
la peau doctrinaire de l'illustre Benjamin Constant. Mon frere, homme
d'experience, avait dit: "Il faut un habit quand on veut faire son
chemin dans le monde!" Et le cher garcon comptait beaucoup sur cette
defroque pour ma gloire et mon avenir.

Quoi qu'il en soit de mon habit, Augustine Brohan en eut l'etrenne!
Voici dans quelles circonstances dignes de passer a la posterite:

Mon premier livre venait d'eclore, virginal et frais dans sa couverture
rose. Quelques journaux avaient parle de mes rimes. L'_Officiel_
lui-meme avait imprime mon nom. J'etais poete, non plus en chambre, mais
edite, lance, s'etalant aux vitres. Je m'etonnais que la foule ne se
retournat pas lorsque mes dix-huit ans vaguaient par les rues. Je
sentais positivement sur mon front la pression douce d'une couronne en
papier faite d'articles decoupes.

On me proposa, un jour, de me faire inviter aux soirees
d'Augustine.--Qui, ON?--ON, parbleu! Vous le voyez d'ici: l'eternel
quidam qui ressemble a tout le monde, l'homme aimable, providentiel,
qui, sans rien etre par lui-meme, sans etre bien connu nulle part, va
partout, vous conduit partout, ami d'un jour, ami d'une heure, dont
personne ne sait le nom, un type essentiellement parisien.

Si j'acceptai, vous pouvez le croire! Etre invite chez Augustine,
Augustine, l'illustre comedienne, Augustine, le rire aux dents blanches
de Moliere, avec quelque chose du sourire plus modernement poetique de
Musset; car,--si elle jouait les soubrettes au Theatre Francais, Musset
avait ecrit sa comedie de _Louison_ chez elle; Augustine Brohan enfin,
dont Paris celebrait l'esprit, citait les mots, et qui deja portait au
chapeau non encore trempee dans l'encre, mais toute prete et taillee
d'un fin canif, la plume d'oiseau bleu couleur du temps dont elle devait
signer les _Lettres de Suzanne_.

"Chancard, me dit mon frere en m'enfournant dans le vaste habit,
maintenant, ta fortune est faite."

Neuf heures sonnaient, je partis.

Augustine Brohan habitait alors rue Lord-Byron, tout en haut des
Champs-Elysees, un de ces coquets petits hotels dont les pauvres diables
provinciaux a l'imagination poetique revent d'apres les romanciers. Une
grille, un petit jardin, un perron de quatre marches sous une marquise,
des fleurs plein l'antichambre, et tout de suite le salon, un salon vert
tres eclaire, que je revois si bien...

Comment je montai le perron, comment j'entrai, comment je me