J'eus le coeur creve de les entendre... Sans perdre une minute, je
courus chez les voisins, je leur dis la chose en deux mots, et nous
convinmes qu'il fallait, sur l'heure, porter au moulin Cornille tout ce
qu'il y avait de froment dans les maisons... Sitot dit, sitot fait.
Tout le village se met en route, et nous arrivons la-haut avec une
procession d'anes charges de ble,--du vrai ble, celui-la!

Le moulin etait grand ouvert... Devant la porte, maitre Cornille, assis
sur un sac de platre, pleurait, la tete dans ses mains. Il venait de
s'apercevoir, en rentrant, que pendant son absence on avait penetre chez
lui et surpris son triste secret.

--Pauvre de moi! disait-il. Maintenant, je n'ai plus qu'a mourir... Le
moulin est deshonore.

Et il sanglotait a fendre l'ame, appelant son moulin par toutes sortes
de noms, lui parlant comme a une personne veritable. A ce moment, les
anes arrivent sur la plate-forme, et nous nous mettons tous a crier bien
fort comme au beau temps des meuniers:

--Ohe! du moulin!... Ohe! maitre Cornille!

Et voila les sacs qui s'entassent devant la porte et le beau grain roux
qui se repand par terre, de tous cotes...

Maitre Cornille ouvrait de grands yeux. Il avait pris du ble dans le
creux de sa vieille main et il disait, riant et pleurant a la fois:

--C'est du ble!... Seigneur Dieu!... Du bon ble!... Laissez-moi, que je
le regarde.

Puis, se tournant vers nous:

--Ah! je savais bien que vous me reviendriez... Tous ces minotiers sont
des voleurs.

Nous voulions l'emporter en triomphe au village:

--Non, non, mes enfants; il faut avant tout que j'aille donner a manger
a mon moulin... Pensez donc! il y a si longtemps qu'il ne s'est rien
mis sous la dent!

Et nous avions tous des larmes dans les yeux de voir le pauvre vieux
se demener de droite et de gauche, eventrant les sacs, surveillant
la moule, tandis que le grain s'ecrasait et que la fine poussiere de
froment s'envolait au plafond.

C'est une justice a nous rendre: a partir de ce jour-la, jamais nous ne
laissames le vieux meunier manquer d'ouvrage. Puis, un matin, maitre
Cornille mourut, et les ailes de notre dernier moulin cesserent de
virer, pour toujours cette fois... Cornille mort, personne ne prit sa
suite. Que voulez-vous, monsieur!... tout a une fin en ce monde, et il
faut croire que le temps des moulins a vent etait passe comme celui des
coches sur le Rhone, des parlements et des jaquettes a grandes fleurs.

LA CH