x jours du vin a la francaise etaient revenus,
et avec eux la bonne humeur, les longues siestes, et le petit pas de
gavotte quand elle passait sur le pont d'Avignon. Pourtant, depuis son
aventure, on lui marquait toujours un peu de froideur dans la ville. Il
y avait des chuchotements sur sa route; les vieilles gens hochaient
la tete, les enfants riaient en se montrant le clocheton. Le bon Pape
lui-meme n'avait plus autant de confiance en son amie, et, lorsqu'il
se laissait aller a faire un petit somme sur son dos, le dimanche, en
revenant de la vigne, il gardait toujours cette arriere-pensee: "Si
j'allais me reveiller la-haut, sur la plateforme!" La mule voyait cela
et elle en souffrait, sans rien dire; seulement, quand on prononcait le
nom de Tistet Vedene devant elle, ses longues oreilles fremissaient, et
elle aiguisait avec un petit rire le fer de ses sabots sur le pave...

Sept ans se passerent ainsi; puis, au bout de ces sept annees, Tistet
Vedene revint de la cour de Naples. Son temps n'etait pas encore fini
la-bas; mais il avait appris que le premier moutardier du Pape venait de
mourir subitement en Avignon, et, comme la place lui semblait bonne, il
etait arrive en grande hate pour se mettre sur les rangs.

Quand cet intrigant de Vedene entra dans la salle du palais, le
Saint-Pere eut peine a le reconnaitre, tant il avait grandi et pris du
corps. Il faut dire aussi que le bon Pape s'etait fait vieux de son
cote, et qu'il n'y voyait pas bien sans besicles.

Tistet ne s'intimida pas.

--Comment! grand Saint-Pere, vous ne me reconnaissez plus?... C'est moi,
Tistet Vedene!...

--Vedene?...

--Mais oui, vous savez bien... celui qui portait le vin francais a votre
mule.

--Ah! oui... oui... je me rappelle... Un bon petit garconnet, ce Tistet
Vedene!... Et maintenant, qu'est-ce qu'il veut de nous?

--Oh! peu de chose, grand Saint-Pere... Je venais vous demander... A
propos, est-ce que vous l'avez toujours, votre mule? Et elle va
bien?... Ah! tant mieux!... Je venais vous demander la place du premier
moutardier qui vient de mourir.

--Premier moutardier, toi!... Mais tu es trop jeune. Quel age as-tu
donc?

--Vingt ans deux mois, illustre pontife, juste cinq ans de plus que
votre mule... Ah! palme de Dieu, la brave bete!... Si vous saviez
comme je l'aimais cette mule-la... comme je me suis langui d'elle en
Italie!... Est-ce que vous ne me la laisserez pas voir?

--Si, mon enfant, tu la verras, fit le bon Pap