eau,
et aussi le soir quand nous le rentrons. Nous la nommons encore
_Maguelonne_, la belle Maguelonne qui court apres _Pierre de Provence_
(Saturne) et se marie avec lui tous les sept ans.

[Note 2: Tous ces details d'astronomie populaire sont traduits de
l'_Almanach provencal_ qui se publie en Avignon.]

--Comment! berger, il y a donc des mariages d'etoiles?

--Mais oui, maitresse.

Et comme j'essayais de lui expliquer ce que c'etait que ces mariages, je
sentis quelque chose de frais et de fin peser legerement sur mon epaule.
C'etait sa tete alourdie de sommeil qui s'appuyait contre moi avec un
joli froissement de rubans, de dentelles et de cheveux ondes. Elle
resta ainsi sans bouger jusqu'au moment ou les astres du ciel palirent,
effaces par le jour qui montait. Moi, je la regardais dormir, un peu
trouble au fond de mon etre, mais saintement protege par cette claire
nuit qui ne m'a jamais donne que de belles pensees. Autour de nous, les
etoiles continuaient leur marche silencieuse, dociles comme un grand
troupeau; et par moments je me figurais qu'une de ces etoiles, la plus
fine, la plus brillante, ayant perdu sa route, etait venue se poser sur
mon epaule pour dormir...

L'ARLESIENNE

Pour aller au village, en descendant de mon moulin, on passe devant
un _mas_ bati pres de la route au fond d'une grande cour plantee de
micocouliers. C'est la vraie maison du _menager_ de Provence, avec ses
tuiles rouges, sa large facade brune irregulierement percee, puis tout
en haut la girouette du grenier, la poulie pour hisser les meules, et
quelques touffes de foin brun qui depassent...

Pourquoi cette maison m'avait-elle frappe? Pourquoi ce portail ferme me
serrait-il le coeur? Je n'aurais pas pu le dire, et pourtant ce logis me
faisait froid. Il y avait trop de silence autour... Quand on passait,
les chiens n'aboyaient pas, les pintades s'enfuyaient sans crier... A
l'interieur, pas une voix! Rien, pas meme un grelot de mule... Sans les
rideaux blancs des fenetres et la fumee qui montait des toits, on aurait
cru l'endroit inhabite.

Hier, sur le coup de midi, je revenais du village, et, pour eviter
le soleil, je longeais les murs de la ferme, dans l'ombre des
micocouliers... Sur la route, devant le _mas_, des valets silencieux
achevaient de charger une charrette de foin... Le portail etait reste
ouvert. Je jetai un regard en passant, et je vis, au fond de la cour,
accoude,--la tete dans ses mains,--sur une large ta