ur
l'empecher de composer son discours.

Tout le petit bois conspire pour l'empecher de composer son discours...
M. le sous-prefet, grise de parfums, ivre de musique, essaye vainement
de resister au nouveau charme qui l'envahit. Il s'accoude sur l'herbe,
degrafe son bel habit, balbutie encore deux ou trois fois:

--Messieurs et chers administres... Messieurs et chers admi...
Messieurs et chers...

Puis il envoie les administres au diable; et la Muse des comices
agricoles n'a plus qu'a se voiler la face.

Voile-toi la face, o Muse, des comices agricoles!... Lorsque, au bout
d'une heure, les gens de la sous-prefecture, inquiets de leur maitre,
sont entres dans le petit bois, ils ont vu un spectacle qui les a fait
reculer d'horreur... M. le sous-prefet etait couche sur le ventre, dans
l'herbe, debraille comme un boheme. Il avait mis son habit bas;... et,
tout en machonnant des violettes, M. le sous-prefet faisait des vers.

LE PORTEFEUILLE DE BIXIOU

Un matin du mois d'octobre, quelques jours avant de quitter Paris, je
vis arriver chez moi,--pendant que je dejeunais,--un vieil homme en
habit rape, cagneux, crotte, l'echine basse, grelottant sur ses longues
jambes comme un echassier deplume. C'etait Bixiou. Oui, Parisiens, votre
Bixiou, le feroce et charmant Bixiou, ce railleur enrage qui vous a tant
rejouis depuis quinze ans avec ses pamphlets et ses caricatures... Ah!
le malheureux, quelle detresse! Sans une grimace qu'il fit en entrant,
jamais je ne l'aurais reconnu.

La tete inclinee sur l'epaule, sa canne aux dents comme une clarinette,
l'illustre et lugubre farceur s'avanca jusqu'au milieu de la chambre et
vint se jeter contre ma table en disant d'une voix dolente:

--Ayez pitie d'un pauvre aveugle!...

C'etait si bien imite que je ne pus m'empecher de rire. Mais lui, tres
froidement:

--Vous croyez que je plaisante... regardez mes yeux.

Et il tourna vers moi deux grandes prunelles blanches sans regard.

--Je suis aveugle, mon cher, aveugle pour la vie... Voila ce que c'est
que d'ecrire avec du vitriol. Je me suis brule les yeux a ce joli
metier; mais la, brule a fond... jusqu'aux bobeches! ajouta-t-il en me
montrant ses paupieres calcinees ou ne restait plus l'ombre d'un cil.

J'etais si emu que je ne trouvai rien a lui dire. Mon silence
l'inquieta:

--Vous travaillez?

--Non, Bixiou, je dejeune. Voulez-vous en faire autant?

Il ne repondit pas, mais au fremissement de ses narines, je vis b