voix basse, sous la feuillee, on se demande quel est ce beau seigneur
en culotte d'argent... Pendant ce temps-la, M. le sous-prefet, ravi du
silence et de la fraicheur du bois, releve les pans de son habit, pose
son claque sur l'herbe et s'assied dans la mousse au pied d'un jeune
chene; puis il ouvre sur ses genoux sa grande serviette de chagrin
gaufre et en tire une large feuille de papier ministre.
--C'est un artiste! dit la fauvette.
--Non, dit le bouvreuil, ce n'est pas un artiste, puisqu'il a une
culotte en argent; c'est plutot un prince.
--C'est plutot un prince, dit le bouvreuil.
--Ni un artiste, ni un prince, interrompt un vieux rossignol, qui a
chante toute une saison dans les jardins de la sous-prefecture... Je
sais ce que c'est: c'est un sous-prefet!
Et tout le petit bois va chuchotant:
--C'est un sous-prefet! c'est un sous-prefet!
--Comme il est chauve! remarque une alouette a grande huppe.
Les violettes demandent:
--Est-ce que c'est mechant?
--Est-ce que c'est mechant? demandent les violettes.
Le vieux rossignol repond:
--Pas du tout!
Et sur cette assurance, les oiseaux se remettent a chanter, les sources
a courir, les violettes a embaumer, comme si le monsieur n'etait pas
la... Impassible au milieu de tout ce joli tapage, M. le sous-prefet
invoque dans son coeur la Muse des comices agricoles, et, le crayon
leve, commence a declamer de sa voix de ceremonie:
--Messieurs et chers administres...
--Messieurs et chers administres, dit le sous-prefet de sa voix de
ceremonie...
Un eclat de rire l'interrompt; il se retourne et ne voit rien qu'un gros
pivert qui le regarde en riant, perche sur son claque. Le sous-prefet
hausse les epaules et veut continuer son discours; mais le pivert
l'interrompt encore et lui crie de loin:
--A quoi bon?
--Comment! a quoi bon? dit le sous-prefet, qui devient tout rouge; et,
chassant d'un geste cette bete effrontee, il reprend de plus belle:
--Messieurs et chers administres...
--Messieurs et chers administres..., a repris le sous-prefet de plus
belle.
Mais alors, voila les petites violettes qui se haussent vers lui sur le
bout de leurs tiges et qui lui disent doucement:
--Monsieur le sous-prefet, sentez-vous comme nous sentons bon?
Et les sources lui font sous la mousse une musique divine; et dans
les branches, au-dessus de sa tete, des tas de fauvettes viennent lui
chanter leurs plus jolis airs; et tout le petit bois conspire po
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