se precipite
la sarabande, le cercle se retrecit, jusqu'a gener l'evolution de la
danse; et, penches, soufflant tres fort, academiciens et diplomates, la
nuque avancee, leurs cordons, leurs grand-croix ballant comme des
sonnailles, montrent des rictus de plaisir qui ouvrent jusqu'au fond des
levres humides, des bouches demeublees, laissent entendre de petits
rires semblables a des hennissements. Meme le prince d'Athis humanise la
courbe meprisante de son profil devant ce miracle de jeunesse et de
grace dansante qui, du bout de ses pointes, decroche tous ces masques
mondains; et le turc Mourad-Bey qui n'a pas dit un mot de la soiree,
affale sur un fauteuil, maintenant gesticule au premier rang, gonfle ses
narines, desorbite ses yeux, pousse les cris gutturaux d'un obscene et
demesure Caragouss. Dans ce frenetisme de vivats, de bravos, la fillette
volte, bondit, dissimule si harmonieusement le travail musculaire de
tout son corps que sa danse paraitrait facile, la distraction d'une
libellule, sans les quelques points de sueur sur la chair gracile et
pleine du decolletage et le sourire en coin des levres, aiguise,
volontaire, presque mechant, ou se trahit l'effort, la fatigue du
ravissant petit animal.

Paul Astier, qui n'aime pas la danse, est reste a fumer sur la terrasse.
Les applaudissements lui arrivent lointains avec les greles accords du
piano, accompagnement d'une songerie profonde ou il voit clair peu a peu
en lui-meme, comme il apercoit, ses yeux se faisant a l'ombre, les
grands futs des arbres du jardin, leurs feuillages fremissants, le
treillage fin et serre d'une facade dans le gout ancien appuyee au mur
du fond, en perspective... C'est dur, d'arriver; il en faut, du
souffle, pour atteindre ce qu'on vise, ce but que l'on croit toucher,
toujours recule, toujours plus haut... Cette Colette! a chaque instant,
il semble qu'elle va lui tomber dans les bras; puis quand il revient,
c'est a recommencer, une conquete a refaire. On dirait qu'en, son
absence quelqu'un s'amuse a detruire son ouvrage. Qui?... Le mort,
pardi! ce sale mort... Il faudrait etre la du matin au soir, pres
d'elle; mais comment faire, avec la vie, les corvees, tant de courses
pour l'argent?

Un pas leger, un frolement epais de velours, c'est sa mere qui le
cherche et s'inquiete: Pourquoi ne vient-il pas au salon avec tout le
monde? Elle s'accoude au balustre pres de lui, veut savoir ce qui le
preoccupe.

"Rien, rien..." Puis presse, questionne