en sortant du cimetiere, il
ne lui restait presque plus rien de cette cervelle merveilleuse, a peine
quelques parcelles aux parois du crane.

Alors on le vit s'en aller dans les rues, l'air egare, les mains en
avant, trebuchant comme un homme ivre. Le soir, a l'heure ou les bazars
s'illuminent, il s'arreta devant une large vitrine dans laquelle tout
un fouillis d'etoffes et de parures reluisait aux lumieres, et resta la
longtemps a regarder deux bottines de satin bleu bordees de duvet de
cygne. "Je sais quelqu'un a qui ces bottines feraient bien plaisir," se
disait-il en souriant; et, ne se souvenant deja plus que la petite femme
etait morte, il entra pour les acheter.

Du fond de son arriere-boutique, la marchande entendit un grand
cri; elle accourut et recula de peur en voyant un homme debout, qui
s'accotait au comptoir et la regardait douloureusement d'un air hebete.
Il tenait d'une main les bottines bleues a bordure de cygne, et
presentait l'autre main toute sanglante, avec des raclures d'or au bout
des ongles.

Telle est, madame, la legende de l'homme a la cervelle d'or.

* * * * *

Malgre ses airs de conte fantastique, cette legende est vraie d'un bout
a l'autre... Il y a par le monde de pauvres gens qui sont condamnes a
vivre de leur cerveau, et payent en bel or fin, avec leur moelle et leur
substance, les moindres choses de la vie. C'est pour eux une douleur de
chaque jour; et puis, quand ils sont las de souffrir...

LE POETE MISTRAL.

Dimanche dernier, en me levant, j'ai cru me reveiller rue du
Faubourg-Montmartre. Il pleuvait, le ciel etait gris, le moulin triste.
J'ai eu peur de passer chez moi cette froide journee de pluie, et tout
de suite l'envie m'est venue d'aller me rechauffer un brin aupres de
Frederic Mistral, ce grand poete qui vit a trois lieues de mes pins,
dans son petit village de Maillane.

Sitot pense, sitot parti: une trique en bois de myrte, mon Montaigne,
une couverture, et en route!

Personne aux champs... Notre belle Provence catholique laisse la
terre se reposer le dimanche... Les chiens seuls au logis, les fermes
closes... De loin en loin, une charrette de roulier avec sa bache
ruisselante, une vieille encapuchonnee dans sa mante feuille morte, des
mules en tenue de gala, housse de sparterie bleue et blanche, pompons
rouge, grelots d'argent,--emportant au petit trot toute une carriole de
gens de _mas_ qui vont a la messe; puis, la-bas, a t