l'orage emporte,
Suit l'aquilon qui passe et s'arrete en un champ?

O qui que vous soyez! visions passageres
Ou fantomes errant dans le jour qui palit,
Qu'il est doux de rever a vos charmants mysteres
Et de sentir en vous notre ame qui fremit!
Mais c'est bien vous; j'entends votre voix qui soupire,
Et vos soupirs sont doux comme un souffle de mai.
Vous passez en silence et je vous vois sourire
Et mon ame ressent jusqu'a votre martyre
Et voltige avec vous dans cet air embaume.

Ainsi notre ame reve a l'instant solitaire
Ou le soleil souleve, a son heure derniere,
Un coin du voile bleu que vient jeter la nuit,
Comme un ange reveur qui laisse, sur la terre,
Son manteau scintillant trainer derriere lui.

Raphael! ton pinceau l'avait-il devinee
Cette forme au contour si pur?
Ton esprit l'avait-il entrevue ou revee
Cette tete, qui n'est ni brune ni cendree,
Aux yeux plus profonds que l'azur?

Lorsque ta Marguerite au seuil de son eglise,
O Faust, apparut a tes yeux,
Vis-tu rien de plus beau que cette femme assise?
Un rayon de soleil dore encor ses cheveux
Que froisse et caresse la brise.

Arbres deja palis par l'automne au front roux!
Vastes cieux! pensives etoiles!
Qui passez eternels, les yeux fixes sur nous,
Astres muets! Temoins pour qui tout est sans voiles,
Avez-vous rien vu de si doux?

Qui donc est cette femme? En la voyant assise,
Immobile, troublee, inquiete, les yeux
Vers le sol, on dirait la statue indecise
D'une vierge hesitante ou d'un ange amoureux
Qui lutte encore avant de renoncer aux cieux.
Ce n'est pas la douleur que sa pose rappelle;
Elle n'a pas l'air triste, elle a l'air inquiet.
Elle ecoute son coeur, et son coeur est muet.
C'est donc une ombre encor? Non, mais qui donc est-elle?
Cette femme est Rosine et, sous ce rayon d'or,
Dans sa melancolie, elle est plus belle encor.

Elle est charmante ainsi. Ce cadre de verdure
Rehausse encor sa grace et lui sert de parure.
Mais elle n'est pas seule. Assis a quelques pas,
Un jeune homme au front triste et beau la considere
De son regard profond. Il a l'air un peu las;
On devine aisement qu'une pensee amere
A du plisser sa levre indolente: et ses yeux
S'attachent sans relache a celle qu'il supplie,
Comme pour demander ou la mort ou la vie
A ce regard de femme errant et soucieux.
On sent que ce regard le