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ay que darle vueltas. iQue fuera de nosotros, gran Dios, de otra manera!; isi en vez de tales tipos que el alma desalientan, cruzaran por los prados _sensibles_ Doroteas!... Porque no son las rusticas pasiones de la aldea las que la sangre inflaman, holgando en las praderas: el ambar, el almizcle ... y el Tamorlan de Persia con todos sus _divanes_, sus _opios_ y sus _siestas_, se agitan en la mente ... y no hay que darle vueltas. No creas, pobre Fabio, que en solitaria selva un Titiro sensible con una Galatea se pasa la manana tendido a pierna suelta, tocando el caramillo, sin reparar siquiera que tiene la zagala muchisima canela.... O Galatea es tonta, o Titiro es un bestia..., o son de otra substancia distinta de la nuestra. Tu, que el hervor aun sientes de la vida en tus venas, si vas por el Retiro y bajo su arboleda hallas una _pastora_, como la rosas fresca, tejiendose guirnaldas, en muelle negligencia; si ves su pie pequeno que se adivina apenas en un zapato breve de _satinada_ tela; si por crecer la brisa agitase la seda y los revueltos pliegues ... (pero detente, penola); si sus languidos ojos, llenos de amor, te asedian; si su garganta late, si su jubon..., etcetera..., ?adonde ira a parar, iluso, tu _prudencia_? Pues bien: si en el Retiro, do, sobre ardiente arena, de misero ramaje raquiticos se elevan arboles de artificio, sin sombra ni belleza; si entre la prosa, digo, de esa enfermiza selva las gracias de una ninfa trastornan y marean, ?que haran entre estos bosques cuando su gala ostenta en voluptuoso alarde la alegre primavera? iOh, pobres trovadores de tirso y pandereta!: del cortesano mundo entre la turba espesa, cantad al sol de agosto que sin piedad os tuesta; llorad, miseros vates, fatidicas cornejas, sobre las tristes sabanas de calcinada arena donde
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