belle, froide, imposante, avec sa petite cicatrice blanche au
coin de la levre. Et de songer qu'une femme pareille avait achete son
volume, son coeur bondissait d'orgueil.

Il resta la un moment, dans l'escalier, la lettre a la main, se
demandant s'il monterait chez lui ou s'il s'arreterait au premier etage;
puis, tout a coup, la recommandation de Jacques lui revint a la memoire:
"Surtout, Daniel, ne fais pas pleurer les yeux noirs." Un secret
pressentiment l'avertit que s'il allait chez la dame du premier, les
yeux noirs pleureraient, et Jacques aurait de la peine. Alors, il mit
resolument la lettre dans sa poche, le petit Chose, et il se dit: "Je
n'irai pas."

X

IRMA BOREL

C'est Coucou-Blanc qui vint lui ouvrir.--Car ai-je besoin de vous le
dire! cinq minutes apres s'etre jure qu'il n'irait pas, ce vaniteux
petit Chose sonnait a la porte d'Irma Borel.--En le voyant, l'horrible
Negresse grimaca un sourire d'ogre en belle humeur et lui fit un signe:
"Venez!" de sa grosse main luisante et noire. Apres avoir traverse deux
ou trois salons tres pompeux, ils s'arreterent devant une petite porte
mysterieuse, a travers laquelle on entendait--aux trois quarts etouffes
par l'epaisseur des tentures--des cris rauques, des sanglots, des
imprecations, des rires convulsifs. La Negresse frappa, et, sans
attendre qu'on lui eut repondu, introduisit le petit Chose.

Seule, dans un riche boudoir capitonne de soie mauve et tout ruisselant
de lumiere, Irma Borel marchait a grands pas en declamant. Un large
peignoir bleu de ciel, couvert de guipures, flottait autour d'elle
comme une nuee. Une des manches du peignoir, relevee jusqu'a l'epaule,
laissait voir un bras de neige d'une incomparable purete, brandissant,
en guise de poignard, un coupe-papier de nacre. L'autre main, noyee dans
la guipure, tenait un livre ouvert...

Le petit Chose s'arreta, ebloui. Jamais la dame du premier ne lui
avait paru si belle. D'abord elle etait moins pale qu'a leur premiere
rencontre. Fraiche et rose, au contraire, mais d'un rose un peu voile,
elle avait l'air, ce jour-la, d'une jolie fleur d'amandier, et la petite
cicatrice blanche du coin de la levre en paraissait d'autant plus
blanche. Puis ses cheveux, qu'il n'avait pas pu voir la premiere fois,
l'embellissaient encore, en adoucissant ce que son visage avait d'un peu
fier et de presque dur. C'etaient des cheveux blonds, d'un blond
cendre, d'un blond de poudre, et il y en avait, et ils etaient