ue: "Il y a la-haut quelque vieux
richard en train de mourir..." Ce n'est pas un vieux richard qui va
mourir, c'est le petit Chose... Tous les medecins l'ont condamne. Deux
fievres typhoides en deux ans, c'est beaucoup trop pour ce cervelet
d'oiseau-mouche! Allons! vite, attelez la voiture noire! Que la grande
sauterelle prepare sa baguette d'ebene et son sourire desole! le petit
Chose est malade; le petit Chose va mourir.

Il faut voir quelle consternation dans l'ancienne maison Lalouette!
Pierrotte ne dort plus; les yeux noirs se desesperent. La dame de grand
merite feuillette son Raspail avec frenesie, en suppliant le bienheureux
saint Camphre de faire un nouveau miracle en faveur du cher malade... Le
salon jonquille est condamne, le piano mort, la flute enclouee. Mais le
plus navrant de tout, oh! le plus navrant c'est une petite robe noire
assise dans un coin de la maison, et tricotant du matin au soir, sans
rien dire, avec de grosses larmes qui coulent.

Or, tandis que l'ancienne maison Lalouette se lamente ainsi nuit et
jour, le petit Chose est bien tranquillement couche dans un grand lit de
plumes, sans se douter des pleurs qu'il fait repandre autour de lui.. Il
a les yeux ouverts, mais il ne voit rien; les objets ne vont pas jusqu'a
son ame. Il n'entend rien non plus, rien qu'un bourdonnement sourd, un
roulement confus, comme s'il avait pour oreilles deux coquilles marines:
ces grosses coquilles a levres roses ou l'on entend ronfler la mer. Il
ne parle pas, il ne pense pas: vous diriez une fleur malade... Pourvu
qu'on lui tienne une compresse d'eau fraiche sur la tete et un morceau
de glace dans la bouche, c'est tout ce qu'il demande. Quand la glace est
fondue, quand la compresse est dessechee au feu de son crane, il pousse
un grognement: c'est toute sa conversation.

Plusieurs jours se passent ainsi,--jours sans heures, jours de chaos,
puis subitement, un beau matin, le petit Chose eprouve une sensation
singuliere. Il semble qu'on vient de le tirer du fond de la mer. Ses
yeux voient, ses oreilles entendent. Il respire; il reprend pied... La
machine a penser, qui dormait dans un coin du cerveau avec ses rouages
fins comme des cheveux de fee, se reveille et se met en branle; d'abord
lentement, puis un peu plus vite, puis avec une rapidite folle,--tic!
tic! tic!--a croire que tout va casser. On sent que cette jolie machine
n'est pas faite pour dormir et qu'elle veut reparer le temps perdu...
Tic! tic! tic!... Le