r ou M. Trevoux lui demandait si les affaires
allaient bien, M. Debas repondait:

"Elles vont doucement. C'est la securite qui manque. La faute en est au
regime."

Et il montrait d'un grand geste de son bras le palais des Tuileries.

Voila dix ans deja que M. Debas s'en est alle sans bruit, dans le
corbillard des pauvres, un jour d'hiver. Et nous sommes peut-etre deux
ou trois encore a garder le souvenir de ce petit homme en longue blouse
d'un bleu efface, qui nous vendait des classiques grecs et latins et
nous disait en soupirant: "Il n'y a plus d'hommes d'Etat; c'est le
malheur de la France."

Peut-etre que, chasses des quais, les bouquinistes n'y reviendront plus
et que leurs etalages seront la rancon du progres. Comme au temps
d'Etienne Baluze, ils seront regrettes par les humbles curieux et les
savants ingenus. Pour moi, je me rappellerai avec joie les longues
heures que j'ai passees devant leurs boites, sous le ciel fin, egaye de
mille teintes legeres, enrichi de pourpre et d'or, ou seulement gris,
mais d'un gris si doux qu'on en est emu jusqu'au fond du coeur.

III

Tout compte fait, je ne sais pas de plaisir plus paisible que celui de
bouquiner sur les quais. On remue avec la poussiere de la boite a deux
sous, mille ombres terribles ou charmantes. On fait dans ces humbles
etalages des evocations magiques. On conserve avec les morts qu'on y
rencontre en foule. Les Champs-Elysees tant vantes des anciens
n'offraient rien aux sages apres leur mort que le Parisien ne trouve en
cette vie sur les quais, du Pont-Royal au Pont Notre-Dame. A mon gre,
les myrtes de Virgile ne sont pas plus aimables que les petits platanes
qui ombragent le repos des fiacres le long de la Monnaie, et qu'on va
arracher. Ils sont petits et greles. Mais ils ont de la grace. Sans eux,
le bel hotel de la Monnaie, de ce style Louis XVI, si sage, si
raisonnable, si judicieux, plaira moins. La pierre la mieux sculptee
semble dure quand aucun feuillage ne s'agite aupres d'elle. Puis il faut
des arbres devant les palais pour rappeler l'homme a la nature.

Quelques bouquineurs vieillis et chagrins, que je rencontrais durant mes
lentes promenades, me confiaient leurs mecomptes: "On ne trouve plus
rien, me disaient-ils, dans la boite a deux sous." Et ils louaient le
temps passe, alors que M. de la Rochebiliere decouvrait chaque matin,
entre le Pont-Neuf et le Pont-Royal, l'edition princeps de quelque
chef-d'oeuvre classique. Pour moi, je n'ai j