ental des salons, la sotte figure que ferait sa pretendue passion
au milieu des innombrables bonnes fortunes du duc, et les violettes de
Parme effeuillees par les jolis Moessard du journalisme sur sa tombe
creusee si proche de l'autre. Il lui restait le voyage, un de ces
voyages tellement lointains qu'ils depaysent jusqu'aux pensees.
Malheureusement l'argent manquait. Alors elle se souvint qu'au lendemain
de son grand succes a l'Exposition, le vieux Brahim-Bey etait venu la
voir, lui faire au nom de son maitre des propositions magnifiques
pour de grands travaux a executer a Tunis. Elle avait dit non, a
ce moment-la, sans se laisser tenter par des prix orientaux, une
hospitalite splendide, la plus belle cour du Bardo comme atelier avec
son pourtour d'arcades en dentelle. Mais a present elle voulait bien.
Elle n'eut qu'un signe a faire, le marche fut tout de suite conclu, et
apres un echange de depeches, un emballage hatif et la maison fermee,
elle prit le chemin de la gare comme pour une absence de huit jours,
etonnee elle-meme de sa prompte decision, flattee dans tous les cotes
aventureux et artistiques de sa nature par l'espoir d'une vie nouvelle
sous un climat inconnu.

Le yacht de plaisance du bey devait l'attendre a Genes; et d'avance,
fermant les yeux dans le fiacre qui l'emmenait, elle voyait les pierres
blanches d'un port italien enserrant une mer irisee ou le soleil avait
deja des lueurs d'Orient, ou tout chantait, jusqu'au gonflement
des voiles sur le bleu. Justement ce jour-la Paris etait boueux,
uniformement gris, inonde d'une de ces pluies continues qui semblent
faites pour lui seul, etre montees en nuages de son fleuve, de ses
fumees, de son haleine de monstre, et redescendues en ruissellement
de ses toits, de ses gouttieres, des innombrables fenetres de ses
mansardes. Felicia avait hate de le fuir, ce triste Paris, et son
impatience fievreuse s'en prenait au cocher qui ne marchait pas, aux
chevaux, deux vraies rosses de fiacre, a un encombrement inexplicable de
voitures, d'omnibus refoules aux abords du pont de la Concorde.

"Mais allez donc, cocher, allez donc...

--Je ne peux pas, Madame..., c'est l'enterrement."

Elle mit la tete a la portiere et la retira tout de suite epouvantee.
Une haie de soldats marchant le fusil renverse, une confusion de
casques, de coiffures soulevees au dessus des fronts sur le passage d'un
interminable cortege. C'etait l'enterrement de Mora qui defilait...

"Ne restez pa