l
n'y a pas plus de trente heures qu'il est sorti de la plaie.

Et Grimaud jeta sur la table le poignard oublie par le moine dans
la blessure du bourreau.

D'Artagnan, Porthos et Aramis se leverent, et d'un mouvement
spontane coururent a leurs epees.

Athos seul demeura sur sa chaise calme et reveur.

-- Et tu dis qu'il est vetu en moine, Grimaud?

-- Oui, en moine augustin.

-- Quel homme est-ce?

-- De ma taille, a ce que m'a dit l'hote, maigre, pale, avec des
yeux bleu clair, et des cheveux blonds!

-- Et... il n'a pas vu Raoul? dit Athos.

-- Au contraire, ils se sont rencontres, et c'est le vicomte lui-
meme qui l'a conduit au lit du mourant.

Athos se leva sans dire une parole et alla a son tour decrocher
son epee.

-- Ah ca, messieurs, dit d'Artagnan essayant de rire, savez-vous
que nous avons l'air de femmelettes! Comment, nous, quatre hommes,
qui avons sans sourciller tenu tete a des armees, voila que nous
tremblons devant un enfant!

-- Oui, dit Athos, mais cet enfant vient au nom de Dieu.

Et ils sortirent empresses de l'hotellerie.

XXXIX. La lettre de Charles Ier

Maintenant, il faut que le lecteur franchisse avec nous la Seine,
et nous suive jusqu'a la porte du couvent des Carmelites de la rue
Saint-Jacques.

Il est onze heures du matin, et les pieuses soeurs viennent de
dire une messe pour le succes des armes de Charles Ier. En sortant
de l'eglise, une femme et une jeune fille vetues de noir, l'une
comme une veuve, l'autre comme une orpheline, sont rentrees dans
leur cellule.

La femme s'est agenouillee sur un prie-Dieu de bois peint, et a
quelques pas d'elle la jeune fille, appuyee sur une chaise, se
tient debout et pleure.

La femme a du etre belle, mais on voit que ses larmes l'ont
vieillie. La jeune fille est charmante, et ses pleurs
l'embellissent encore. La femme parait avoir quarante ans, la
jeune fille en a quatorze.

-- Mon Dieu! disait la suppliante agenouillee, conservez mon
epoux, conservez mon fils, et prenez ma vie si triste et si
miserable.

-- Mon Dieu! disait la jeune fille, conservez-moi ma mere!

-- Votre mere ne peut plus rien pour vous en ce monde, Henriette,
dit en se retournant la femme affligee qui priait. Votre mere n'a
plus ni trone, ni epoux, ni fils, ni argent, ni amis; votre mere,
ma pauvre enfant, est abandonnee de tout l'univers.

Et la femme, se renversant aux bras de sa fille qui se precipitait
pour la soutenir, se laissa aller elle-meme