oir que le
suisse du quai, comme aux jours de grande reception, faisait prendre
aux voitures la rue de Lille, afin de laisser une porte libre pour la
sortie. Il songea, un peu trouble: "Qu'est-ce qu'il se passe?" Peut-etre
un concert chez la duchesse, une vente de charite, quelque fete d'ou
Mora l'aurait exclu a cause du scandale de sa derniere aventure. Et ce
trouble s'accrut encore lorsque Jansoulet, apres avoir traverse la cour
d'honneur au milieu du fracas des portieres refermees, d'un roulement
sourd et continu sur le sable, se trouva--le perron franchi--dans
l'immense salon d'antichambre rempli d'une foule qui ne depassait aucune
des portes interieures, concentrant son va-et-vient anxieux autour de la
table du suisse ou s'inscrivaient tous les noms celebres du grand Paris.
Il semblait qu'un coup de vent de desastre eut traverse la maison,
emporte un peu de son calme grandiose, laisse filtrer dans son bien-etre
l'inquietude et le danger.

"Quel malheur!...

--Ah! c'est affreux...

--Et si subitement..."

Les gens se croisaient en echangeant des mots semblables. Jansoulet eut
une pensee rapide:

"Est-ce que le duc est malade? demanda-t-il a un domestique.

--Ah! Monsieur... Il va mourir... Il ne passera pas la nuit."

La toiture du palais s'ecroulant sur sa tete ne l'aurait pas mieux
assomme. Il vit tourbillonner des papillons rouges, chancela et se
laissa tomber assis sur une banquette de velours a cote de la grande
cage des singes qui, surexcites dans tout ce train, suspendus par la
queue, par leurs petites mains au long pouce, s'accrochaient en grappe
aux barreaux, et curieux, effares, venaient assaillir de leurs plus
rejouissantes grimaces de macaques ce gros homme stupefait, fixant les
dalles, se repetant tout haut a lui-meme: "Je suis perdu... Je suis
perdu..."

Le duc se mourait. Cela l'avait pris subitement le dimanche en revenant
du Bois. Il s'etait senti atteint d'intolerables brulures d'entrailles
qui lui dessinaient comme au fer rouge toute l'anatomie de son corps,
alternaient avec un froid lethargique et de longs assoupissements.
Jenkins, mande tout de suite, ne dit pas grand'chose, ordonna quelques
calmants. Le lendemain, les douleurs recommencerent plus fortes et
suivies de la meme torpeur glaciale, plus accentuee aussi, comme si la
vie s'en allait par secousses violentes, deracinee. A l'entour,
personne ne s'en emut. "Lendemain de Saint-James," disait-on tout bas
a l'antichambre, et la bel