de la Muette, en concurrence avec le fameux
bal de Vincennes. Ce bal de la Muette est charmant; on y danse, on s'y
promene, on y va le dimanche. Un peu plus tard, ce lieu de fetes aura
nom le _Ranelagh_; aujourd'hui, le Ranelagh est une suite de petits
palais entre deux jardins:

Nous n'irons plus au bois, les lauriers sont coupes...

C'est la chanson de Mme de Pompadour.

Encore une nouvelle importante: "On jouait hier _Tancrede_ et _le Legs_
a la Comedie francaise, et le duc de Bedford etait dans une loge. Or, le
duc de Bedford venait justement traiter pour la paix." A peine si les
plus graves evenements tiennent autant de place, en cette histoire
ecrite sous l'emotion du moment, qu'un serin qui s'envole, un chien
perdu, ou la mort d'un singe favori. Evidemment, toutes les choses
serieuses etaient au second plan. Tout le monde ignore ou semble ignorer
la menace et le danger de l'heure presente. Ces vastes famines, ces
miseres sans nom, ces faillites d'argent et d'honneur, Laurette n'en
sait rien. Elle vous dira plus volontiers les sept eglogues de Virgile
qu'un seul des episodes sanglants de la guerre de Sept ans. Innocence
est le mot tres inattendu de cette idylle en plein dix-huitieme siecle.

On s'apercoit a chaque instant que Laurette habite assez loin de la
cour. Elle n'en sait que les histoires les plus decentes; pas un des
hommes sages et pas une des honnetes femmes qui l'entourent n'oseraient
lui parler des scandales de Versailles. Ses livres favoris se composent
des histoires d'Angleterre, de l'_Histoire des abeilles_, et des
_Idylles_ de Gossner, traduites par Diderot qui ne s'en vante guere. Un
beau jour, quoiqu'un lui prete _Gil Blas_, et cette enfant, qui lisait
Tacite a livre ouvert, ne comprit pas grand'chose au roman de Le Sage.
Elle ne vit pas que, dans son _Gil Blas_, Le Sage avait represente le
caprice et le courant de la vie humaine, et que le lecteur, a chaque
page, pouvait s'ecrier: Je reconnais mes propres aventure!

On etait alors aux dernieres heures de Mme de Pompadour. A la meme heure
(et c'est tant mieux pour elle), notre innocente etait occupee egalement
de son serin, de son singe et de Mme de Pompadour: "Mon serin est mort
tout couvert d'abces. Brunet, mon singe, allait beaucoup mieux. Il me
faisait toutes sortes de caresses. Le voila mort, en meme temps que Mme
de Pompadour." Elle aimait les livres. C'est le plus beau gout du monde.
Il n'est pas de passion plus charmante. Elle en