e
l'eveque foudroye, et un lamentable cri dechire le silence:

"Puissances du Ciel! Jean! mon amant! C'est toi!"

Et Leonore inanimee tombe en travers des marches, aux pieds de l'eveque
petrifie, blanc comme un marbre.

Une tempete de rumeurs se dechaine. Sacrilege! On accourt. On se
precipite sur Leonore, on la saisit.

Et, tandis qu'on l'entraine, qu'on l'emporte, qu'on la jette au fond
d'un cachot, le prince Farnese, duc de Kervilliers, l'eveque, l'amant,
rugit dans sa conscience:

"Damne! Maudit! Je suis maudit!"

Sur la place de Greve, dans la brumeuse matinee de novembre, un flot
humain houle et roule autour d'un echafaudage de poutres grossieres.
Contre le poteau central est assis un geant silencieux: c'est maitre
Claude... le bourreau! Ce sinistre squelette de madriers, c'est le
gibet! Et ce peuple accouru des quatre horizons de Paris est la pour
voir mourir Leonore, condamnee pour mensonge diabolique et calomnie
heresiarque envers l'eveque.

Le jour meme ou Leonore a ete arretee dans Notre-Dame, le baron de
Montaigues, son pere, s'est tue d'un coup de dague au coeur. Quant a
l'accusee, a toutes les questions elle a repondu par des regards sans
vie.

Neuf heures sonnent. Le glas tinte. On entend le _De Profundis_: c'est
le cortege.

Les moines, les confreries, les penitents qui psalmodient, le
medecin-jure, les gens du guet, le grand prevot...

Puis, soutenue par deux pretres, les cheveux epars, les pieds nus, la
tete renversee sur l'epaule, c'est Leonore!

Et, derriere elle, entoure d'inquisiteurs qui le surveillent, morne,
vieilli, decompose, marchant tout eveille dans un reve funebre lui!
l'amant!... Ordre implacable venu du Saint-Office de Rome: il faut que
sa presence et son indifference prouvent au monde que l'heretique a
menti en accusant un eveque au pied meme du trone de Dieu!

Soudain, tout s'immobilise dans un effrayant silence: le grand prevot
fait le signe fatal!

Le bourreau s'avance. Sa large main tombe sur l'epaule nue de la
condamnee. L'instant est atroce...

A cette supreme seconde, Leonore a un spasme qui l'arrache a la
monstrueuse etreinte... Et, coup sur coup, deux clameurs breves,
stridentes, font explosion sur ses levres crispees!...

Cette femme qui va mourir, la, sous la corde qui se balance, elle se
debat dans les douleurs de l'enfantement!

Le bourreau recule! Le medecin-jure s'elance, tandis qu'une rafale de
fremissements balaie la Greve! Et, lorsqu'il se relev