te, a
payer ma dette de reconnaissance a votre mere!

A ces mots, Pardaillan se lanca sur un sentier qui courait autour de
Paris et traversait les hameaux du Roule et de Monceaux pour aboutir au
village de Montmartre.

"Violetta! murmura le jeune homme, que n'ai-je, en effet un trone a
t'offrir!..."

Et palpant ebloui de ce qu'il entrevoyait des lors, Charles d'Angouleme
se jeta a la suite de son compagnon au moment ou le gros des cavaliers
qui etaient sortis de Paris montait les pentes de Chaillot. Celui qui
marchait en tete de ces poursuivants etait un homme de trente-huit ans,
magnifique de costume et de taille, beau de visage, hautain de geste,
sombre de physionomie, le front balafre par l'entaille d'une ancienne
blessure: c'etait Henri de Lorraine duc de Guise.

--Messieurs, dit-il en s'arretant, le roi est deja loin. Il nous faut
renoncer a l'espoir de le ramener a ses sujets...

--Dites un mot, fit un gentilhomme pres de lui, donnez-moi dix bons
chevaux, et je le ramene vif... ou mort!

--Maurevert, es-tu fou? dit le duc sur le meme ton. Laissons fuir! Hola,
quelle est cette figure d'enfer?

A ce moment, en effet, debouchait sur la hauteur une longue et lourde
voiture a demi detraquee, poussiereuse, trainee par un squelette de
cheval...

Et, pres de la bete poussive, marchait d'un pas de spectre une
bohemienne masquee de rouge, portant avec une etrange noblesse
son costume bariole sur lequel retombaient ses cheveux d'un blond
magnifique.

--Qui es-tu? demanda le duc de Guise en poussant vers elle son cheval.

La bohemienne s'arreta. Mais elle ne dit pas un mot.

--Par le Ciel! s'ecria le duc, je crois que cette gitane se moque...

Il n'acheva pas: a cette seconde, de l'interieur de cette chose
innommable qu'etait la voiture, s'echappait une melodie: une voix d'une
incomparable purete chantait doucement. Le duc de Guise, soudain pali,
fremissant, ecoutait a demi penche, sous le charme:

--Oh! cette voix! C'est la sienne! C'est elle!...

Un homme, a cet instant, s'elanca de la voiture et se courba en une pose
de respect exorbitant et ironique.

--Le bohemien Belgodere! murmura Henri de Guise.

Et cherchant a cacher la violente emotion qui l'etreignait:

--Dis-moi, boheme: quelle est cette femme masquee, plus silencieuse que
la nuit, plus mysterieuse que la tombe?...

--Excusez-la, monseigneur! C'est Saizuma, une pauvre folle que j'ai
recueillie un jour quelle sortait de prison; sa folie, c'es