eu!

-- Tu as donc mal aux dents?

-- J'en suis comme une folle.

-- Mal d'amour.

-- Idiot!

Et, sur ce mot de conciliation, elle descendit l'etage qui la
separait de M. Surgeon.

Mal aux dents.... elle! Allons donc! M. Lecoq-Hue sentit poindre en
son coeur l'aiguillon du doute.

Lui aussi connaissait le beau Surgeon, le superbe Lucius Verus,
l'inquietant Hercule Farnese du premier.

Non, mal aux dents, cela n'etait pas naturel. Livide de jalousie,
il sonna a son tour a la porte du chirurgien.

Ce fut M. Surgeon lui-meme qui vint ouvrir.

-- Vous desirez, monsieur?

Trac? honte? crainte de s'etre trompe? On ne sait; mais M. Lecoq-
Hue balbutia:

-- Je viens vous prier de m'arracher une dent.

-- Parfaitement, monsieur, asseyez-vous ici, dans ce fauteuil.
Ouvrez la bouche. Laquelle?

-- Celle-ci -- Parfaitement... Sans douleur ou avec douleur?

Et le terrible homme prononca avec, comme si ce simple mot eut
comporte un h aspire et un k, mais un de ces k qui ne pardonnent
pas: H A V E C K!

-- Sans douleur! blemit le mari.

Aussitot les protoxydes d'azote, les chloroformes, les chlorures
de methyle s'abattirent sur l'organisme du malheureux, comme s'il
en pleuvait.

Quelques instants plus tard, dans le cabinet voisin, comme la
belle Mme Lecoq-Hue objectait faiblement:

-- Voyons, relevez-vous, si mon mari...

-- Ah! votre mari! s'ecria Surgeon en eclatant de rire. Votre
mari... vous ne pouvez pas vous faire une idee de ce qu'il dort!

Et, comme ils l'avaient bien prevu tous les deux, ils ne
s'embeterent pas.

IRONIE

C'est dans un estaminet du plus pur style Louis-Philippe.

Il est difficile de rever un endroit plus demode et plus lugubre.

Les tables, d'un marbre jauni, s'allongent, desertes de
consommateurs.

Dans le fond, un vieux billard a blouses prend des airs de
catafalque moisi, et les trois billes (meme la rouge), du meme
jaune que les tables, ont des gaietes d'ossements oublies.

Dans un coin, un petit groupe de clients, qui semblent de
l'epoque, font une interminable partie de dominos; leurs des et
leurs doigts ont des cliquetis de squelettes. Par instant, les
vieux parlent, et toutes leurs phrases commencent par: De notre
temps...

Au comptoir, derriere des vespetros surannees et des parfait-amour
hors d'age, se dresse la patronne, triste et seche, avec de longs
repentirs du meme jaune pale que les tables et les billes de son
billard.

Le garcon, un vieux deplume