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C'est la vie elle-meme et la realite.
Votre Madone est la; dans sa loge elle pose,
Pres d'elle vainement l'on bourdonne et l'on cause;
Elle reste immobile et sous le meme jour,
Gardant comme un tresor l'harmonieux contour.
Artistes souverains, en copistes fideles,
Vous avez reproduit vos superbes modeles!
Pourquoi decourage par vos divins tableaux,
Ai-je, enfant paresseux, jete la mes pinceaux,
Et pris pour vous fixer le crayon du poete,
Beaux reves, obsesseurs de mon ame inquiete,
Doux fantomes berces dans les bras du desir,
Formes que la parole en vain cherche a saisir!
Pourquoi lasse trop tot dans une heure de doute,
Peinture bien-aimee, ai-je quitte ta route!
Que peuvent tous nos vers pour rendre la beaute,
Que peuvent de vains mots sans dessin arrete,
Et l'epithete creuse et la rime incolore.
Ah! combien je regrette et comme je deplore
De ne plus etre peintre, en te voyant ainsi
A _Mose_, dans ta loge, o Julia Grisi!

APRES LE BAL.

Adieu, puisqu'il le faut; adieu, belle nuit blanche,
Nuit d'argent, plus sereine et plus douce qu'un jour!
Ton page noir est la, qui, le poing sur la hanche,
Tient ton cheval en bride et t'attend dans la cour.

Aurora, dans le ciel que brunissaient tes voiles,
Entr'ouvre ses rideaux avec ses doigts roses;
O nuit, sous ton manteau tout parseme d'etoiles,
Cache tes bras de nacre au vent froid exposes.

Le bal s'en va finir. Renouez, heures brunes,
Sur vos fronts parfumes vos longs cheveux de jais,
N'entendez-vous pas l'aube aux rumeurs importunes,
Qui halete a la porte et souffle son air frais.

Le bal est enterre. Cavaliers et danseuses,
Sur la tombe du bal, jetez a pleines mains
Vos colliers defiles, vos parures soyeuses,
Vos dahlias fletris et vos pales jasmins.

Maintenant c'est le jour. La veille apres le reve;
La prose apres les vers: c'est le vide et l'ennui;
C'est une bulle encor qui dans les mains nous creve,
C'est le plus triste jour de tous; c'est aujourd'hui.

O Temps! que nous voulons tuer et qui nous tues,
Vieux porte-faux, pourquoi vas-tu trainant le pied,
D'un pas lourd et boiteux, comme vont les tortues,
Quand sur nos fronts blemis le spleen anglais s'assied.

Et lorsque le bonheur nous chante sa fanfare,
Vieillard malicieux, dis-moi, pourquoi cours-tu
Comme devant les chiens court un cerf qui s'effare,
Comme un cheval que fouille un eperon pointu?

Hier, j'etais heureux. J'etais. Mot doux et triste!
Le bonheur est l'eclair qui fuit sans