sse au ciel,
Endormeuse des maux et des soucis du monde,
J'apporte a ta chapelle un pavot et du miel.

Nuit, mere des festins, mere de l'allegresse,
Toi qui pretes le pan de ton voile a l'amour,
Fais-moi, sous ton manteau, voir encor ma maitresse,
Et je brise l'autel d'Apollo, dieu du jour.

TOMBEE DU JOUR.

Le jour tombait, une pale nuee,
Du haut du ciel laissait nonchalamment
Dans l'eau du fleuve a peine remuee,
Tremper les plis de son blanc vetement.

La nuit parut, la nuit morne et sereine,
Portant le deuil de son frere le jour,
Et chaque etoile a son trone de reine,
En habits d'or s'en vint faire sa cour.

On entendait pleurer les tourterelles,
Et les enfants rever dans leurs berceaux,
C'etait dans l'air comme un frolement d'aile,
Comme le bruit d'invisibles oiseaux.

Le ciel parlait a voix basse a la terre,
Comme au vieux temps ils parlaient en hebreu,
Et repetaient un acte du mystere;
Je n'y compris qu'un seul mot: c'etait Dieu.

LA DERNIERE FEUILLE.

Dans la foret chauve et rouillee,
Il ne reste plus au rameau
Qu'une pauvre feuille oubliee,
Rien qu'une feuille et qu'un oiseau.

Il ne reste plus dans mon ame
Qu'un seul amour pour y chanter,
Mais le vent d'automne qui brame,
Ne permet pas de l'ecouter.

L'oiseau s'en va, la feuille tombe,
L'amour s'eteint, car c'est l'hiver;
Petit oiseau, viens sur ma tombe,
Chanter, quand l'arbre sera vert!

LE TROU DU SERPENT.

Au long des murs, quand le soleil y donne,
Pour rechauffer mon vieux sang engourdi;
Avec les chiens, aupres du lazarrone,
Je vais m'etendre a l'heure de midi.

Je reste la sans reve et sans pensee,
Comme un prodigue a son dernier ecu,
Devant ma vie, aux trois quarts depensee,
Deja vieillard et n'ayant pas vecu.

Je n'aime rien, parce que rien ne m'aime,
Mon ame usee abandonne mon corps,
Je porte en moi le tombeau de moi-meme,
Et suis plus mort que ne sont bien des morts.

Quand le soleil s'est cache sous la nue,
Devers mon trou, je me traine en rampant,
Et jusqu'au fond de ma peine inconnue,
Je me retire aussi froid qu'un serpent.

LES VENDEURS DU TEMPLE.

I.

Il est par les faubourgs, un ramas de maisons
Dont les murs verts ont l'air de suer des poisons
Et dont les pieds baignes d'eau croupie et de boue
Passent en puanteur l'odeur de la gadoue.
Rien n'est plus triste a voir, dans ce vilain Paris,
Entre le ciel tout jaune et le pave tout gris,
Que ne sont ces maisons laides et