e, la coiffe en desordre, a la fois grotesque et
sublime comme tous les etres de nature en plein drame civilise, prenant
a temoin de l'honnetete de son fils et de l'injustice des hommes
jusqu'aux gens de livree dont l'impassibilite dedaigneuse etait plus
cruelle que tout, Jansoulet, qui venait a sa rencontre, inquiet de ne
pas la voir, apparut tout a coup a cote d'elle.

"Prenez mon bras, ma mere... Il ne faut pas rester la."

Il dit cela tres haut, d'un ton si calme et si ferme que tous les rires
cesserent, et que la vieille femme, subitement apaisee, soutenue par
cette etreinte solide ou s'appuyaient les derniers tremblements de sa
colere, put sortir du palais entre deux haies respectueuses. Couple
grandiose et rustique, les millions du fils illuminant la paysannerie
de la mere comme ces haillons de sainte qu'entoure une chasse d'or, ils
disparurent dans le beau soleil qu'il faisait dehors, dans la splendeur
de leur carrosse etincelant, ironie feroce en presence de cette grande
detresse, symbole frappant de l'epouvantable misere des riches.

Tous deux assis au fond, car ils craignaient d'etre vus, ils ne se
parlerent pas d'abord. Mais des que la voiture se fut mise en route,
qu'il eut vu fuir derriere lui le triste calvaire ou son honneur restait
au gibet, Jansoulet, a bout de forces, posa sa tete contre l'epaule
maternelle, la cacha dans un croisement du vieux chale vert, et la,
laissant ruisseler des larmes brulantes, tout son grand corps secoue par
les sanglots, il retrouvait le cri de son enfance, sa plainte patoise de
quand il etait tout petit: "Mama... Mama..."

XXII

DRAMES PARISIENS

_Que l'heure est donc breve
Qu'on passe en aimant!
C'est moins qu'un moment,
Un peu plus qu'un reve..._

Dans le demi-jour du grand salon en tenue d'ete, rempli de fleurs, le
lampas des meubles recouvert de housses blanches, lustres voiles, stores
baisses, fenetres ouvertes, madame Jenkins assise au piano dechiffre
la melodie nouvelle du musicien a la mode; quelques phrases sonores
accompagnant des vers exquis, un lied melancolique, inegalement coupe,
qui semble ecrit pour les tendres gravites de sa voix et l'etat inquiet
de son ame.

_Le temps nous enleve
Notre enchantement_

soupire la pauvre femme, s'emouvant au son de sa plainte; et, tandis que
les notes s'envolent dans la cour de l'hotel, calme a l'ordinaire, ou la
fontaine s'egoutte au milieu d'un massif de rhododendrons, la chanteuse
s'inte