oi qui vous en reponds,
surtout si vous marchez le premier.

-- Allons, fit Porthos.

Et tous deux, etant descendus, s'acheminerent a pied vers la
maison.

Ce qui causait cet encombrement, c'est que la porte de M. Percerin
etait fermee, et qu'un laquais, debout a cette porte, expliquait
aux illustres pratiques de l'illustre tailleur que, pour le
moment, M. Percerin ne recevait personne. On se repetait au-
dehors, toujours d'apres ce qu'avait dit confidentiellement le
grand laquais a un grand seigneur pour lequel il avait des bontes,
on se repetait que M. Percerin s'occupait de cinq habits pour le
roi, et que, vu l'urgence de la situation il meditait dans son
cabinet les ornements, la couleur et la coupe de ces cinq habits.

Plusieurs, satisfaits de cette raison, s'en retournaient heureux
de la dire aux autres, mais plusieurs aussi, plus tenaces,
insistaient pour que la porte leur fut ouverte, et, parmi ces
derniers, trois cordons bleus designes pour un ballet qui
manquerait infailliblement si les trois cordons bleus n'avaient
pas des habits tailles de la main meme du grand Percerin.

D'Artagnan, poussant devant lui Porthos, qui effondra les groupes,
parvint jusqu'aux comptoirs, derriere lesquels les garcons
tailleurs s'escrimaient a repondre de leur mieux.

Nous oublions de dire qu'a la porte on avait voulu consigner
Porthos comme les autres, mais d'Artagnan s'etait montre, avait
prononce ces seules paroles:

-- Ordre du roi!

Et il avait ete introduit avec son ami.

Ces pauvres diables avaient fort a faire et faisaient de leur
mieux pour repondre aux exigences des clients en l'absence du
patron, s'interrompant de piquer un point pour tourner une phrase,
et quand l'orgueil blesse ou l'attente decue les gourmandait trop
vivement, celui qui etait attaque faisait un plongeon et
disparaissait sous le comptoir.

La procession des seigneurs mecontents faisait un tableau plein de
details curieux.

Notre capitaine des mousquetaires, homme au regard rapide et sur,
l'embrassa d'un seul coup d'oeil. Mais, apres avoir parcouru les
groupes, ce regard s'arreta sur un homme place en face de lui. Cet
homme, assis sur un escabeau, depassait de la tete a peine le
comptoir qui l'abritait. C'etait un homme de quarante ans a peu
pres, a la physionomie melancolique, au visage pale, aux yeux doux
et lumineux. Il regardait d'Artagnan et les autres, une main sous
son menton, en amateur curieux et calme. Seulement, en apercevant