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ranches, dans les feuilles, et un frisson, un frisson de peur aussi! Les oiseaux se reveillaient; un chien se mit a hurler; il me sembla que le jour se levait! Deux autres fenetres eclaterent aussitot, et je vis que tout le bas de ma demeure n'etait plus qu'un effrayant brasier. Mais un cri, un cri horrible, suraigu, dechirant, un cri de femme passa dans la nuit, et deux mansardes s'ouvrirent! J'avais oublie mes domestiques! Je vis leurs faces affolees, et leurs bras qui s'agitaient!... Alors, eperdu d'horreur, je me mis a courir vers le village en hurlant: "Au secours! au secours! au feu! au feu!" Je rencontrai des gens qui s'en venaient deja et je retournai avec eux, pour voir! La maison, maintenant, n'etait plus qu'un bucher horrible et magnifique, un bucher monstrueux, eclairant toute la terre, un bucher ou brulaient des hommes, et ou il brulait aussi, Lui, Lui, mon prisonnier, l'Etre nouveau, le nouveau maitre, le Horla! Soudain le toit tout entier s'engloutit entre les murs, et un volcan de flammes jaillit jusqu'au ciel. Par toutes les fenetres ouvertes sur la fournaise, je voyais la cuve de feu, et je pensais qu'il etait la, dans ce four, mort... --Mort? Peut-etre?... Son corps? son corps que le jour traversait n'etait-il pas indestructible par les moyens qui tuent les notres? S'il n'etait pas mort?... seul peut-etre le temps a prise sur l'Etre Invisible et Redoutable. Pourquoi ce corps transparent, ce corps inconnaissable, ce corps d'Esprit, s'il devait craindre, lui aussi, les maux, les blessures, les infirmites, la destruction prematuree? La destruction prematuree? toute l'epouvante humaine vient d'elle! Apres l'homme le Horla.--Apres celui qui peut mourir tous les jours, a toutes les heures, a toutes les minutes, par tous les accidents, est venu celui qui ne doit mourir qu'a son jour, a son heure, a sa minute, parce qu'il a touche la limite de son existence! Non... non... sans aucun doute, sans aucun doute... il n'est pas mort... Alors... alors... il va donc falloir que je me tue moi!... * * * * * AMOUR TROIS PAGES DU _LIVRE D'UN CHASSEUR_ ... Je viens de lire dans un fait divers de journal un drame de passion. Il l'a tuee, puis il s'est tue, donc il l'aimait. Qu'importent Il et Elle? Leur amour seul m'importe; et il ne m'interesse point parce qu'il m'attendrit ou parce qu'il m'etonne, ou parce qu'il m'emeut ou parce qu'il me fait songe
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