es aux votres!
Aupres de vos plaisirs, quels plaisirs sont les notres!
Quel amant a jamais, a l'age ou l'oeil reluit,
Dans tout l'enivrement de la premiere nuit,
Pousse plus de soupirs profonds et pleins de flamme,
Et baise les pieds nus de la plus belle femme
Avec la meme ardeur que vous les pieds de bois
Du cadavre insensible allonge sur la croix!
Quelle bouche fleurie et d'ambroisie humide,
Vaudrait la bouche ouverte a son cote livide!
Notre vin est grossier; pour vous, au lieu de vin,
Dans un calice d'or perle le sang divin;
Nous usons notre levre au seuil des courtisanes,
Vous autres, vous aimez des saintes diaphanes,
Qui se parent pour vous des couleurs des vitreaux
Et sur vos fronts tondus, au detour des arceaux,
Laissent flotter le bout de leurs robes de gaze:
Nous n'avons que l'ivresse et vous avez l'extase.
Nous, nos contentements dureront peu de jours,
Les votres, bien plus vifs, doivent durer toujours.
Calculateurs prudents, pour l'abandon d'une heure,
Sur une terre ou nul plus d'un jour ne demeure,
Vous achetez le ciel avec l'eternite.
Malgre ta regle etroite et ton austerite,
Maigre et jaune Rance, tes moines taciturnes
S'entr'ouvrent a l'amour comme des fleurs nocturnes,
Une tete de mort grimacante pour nous
Sourit a leur chevet du rire le plus doux;
Ils creusent chaque jour leur fosse au cimetiere,
Ils jeunent et n'ont pas d'autre lit qu'une biere,
Mais ils sentent vibrer sous leur suaire blanc,
Dans des transports divins, un coeur chaste et brulant;
Ils se baignent aux flots de l'ocean de joie,
Et sous la volupte leur ame tremble et ploie,
Comme fait une fleur sous une goutte d'eau,
Ils sont dignes d'envie et leur sort est tres-beau;
Mais ils sont peu nombreux dans ce siecle incredule
Creux qui font de leur ame une lampe qui brule,
Et qui peuvent, baisant la blessure du Christ,
Croire que tout s'est fait comme il etait ecrit.
Il en est qui n'ont pas le don des saintes larmes,
Qui veillent sans lumiere et combattent sans armes;
Il est des malheureux qui ne peuvent prier
Et dont la voix s'eteint quand ils veulent crier;
Tous ne se baignent pas dans la pure piscine
Et n'ont pas meme part a la table divine:
Moi, je suis de ce nombre, et comme saint Thomas,
Si je n'ai dans la plaie un doigt, je ne crois pas.

Aussi je me choisis un antre pour retraite
Dans une region detournee et secrete
D'ou l'on n'entende pas le rire des heureux
Ni le chant printanier des oiseaux amoureux,
L'antre d'un loup