bonne heure.

Et il ferma la portiere de l'interieur.

-- Allons, postillon, en route!

Et tandis que le postillon fouettait ses chevaux et que la lourde
machine s'ebranlait, il referma la portiere du coupe.

-- Ne montez-vous pas avec nous, conducteur? demanda la mere.

-- Merci, madame de Montrevel, repondit le conducteur, j'ai
affaire sur l'imperiale.

Puis, en passant devant l'ouverture du carreau:

-- Prenez garde, dit-il, que M. Edouard ne touche aux pistolets
qui sont dans la poche, il pourrait se blesser.

-- Bon! dit l'enfant, comme si l'on ne savait pas ce que c'est que
des pistolets: j'en ai de plus beaux que les votres, allez, que
mon ami sir John m'a fait venir d'Angleterre; n'est-ce pas, maman?

-- N'importe, dit madame de Montrevel; je t'en prie, Edouard, ne
touche a rien.

-- Oh! sois tranquille, petite mere.

Seulement, il repeta a demi-voix:

-- C'est egal, si les compagnons de Jehu nous arretent, je sais
bien ce que je ferai, moi.

La diligence avait repris sa marche pesante et roulait vers Paris.
Il faisait une de ces belles journees d'hiver qui font comprendre,
a ceux qui croient la nature morte, que la nature ne meurt pas,
mais dort seulement. L'homme qui vit soixante et dix ou quatre-
vingts ans, dans ses longues annees a des nuits de dix a douze
heures, et se plaint que la longueur de ses nuits abrege encore la
brievete de ses jours; la nature, qui a une existence infinie, les
arbres, qui ont une vie millenaire, ont des sommeils de cinq mois,
qui sont des hivers pour nous et qui ne sont que des nuits pour
eux. Les poetes chantent, dans leurs vers envieux, l'immortalite
de la nature, qui meurt chaque automne et ressuscite chaque
printemps; les poetes se trompent: la nature ne meurt pas chaque
automne, elle s'endort; la nature ne ressuscite pas chaque
printemps, elle se reveille. Le jour ou notre globe mourra
reellement, il sera bien mort, et alors il roulera dans l'espace
ou tombera dans les abymes du chaos, inerte, muet, solitaire, sans
arbres, sans fleurs, sans verdure, sans poetes.

Or, par cette belle journee du 23 fevrier 1800, la nature endormie
semblait rever du printemps; un soleil brillant, presque joyeux,
faisait etinceler, sur l'herbe du double fosse qui accompagnait la
route dans toute sa longueur, ces trompeuses perles de givre qui
fondent aux doigts des enfants et qui rejouissent l'oeil du
laboureur lorsqu'elles tremblent a la pointe de ses bles, sortant
bravemen