e Spitze
endete, traten die starken Brauen, dunkler als das Haupthaar, nahe
zusammen, was dem Blick der tiefliegenden, wunden Augen etwas tragisch
Schauendes gab. Gezwungen, durch den Mund zu atmen, oeffnete er die
duennen Lippen, und seine Wangen, sommersprossig und von Stubenluft
fahl, erschlafften und fielen ein...

Nein, es misslang, und alles war vergebens! Die Armee! Die Armee haette
gezeigt werden muessen! Die Armee war die Basis von allem! Da sie nicht
vors Auge gebracht werden konnte--war die ungeheure Kunst denkbar,
sie der Einbildung aufzuzwingen? Und der Held war kein Held; er war
unedel und kalt! Die Anlage war falsch, und die Sprache war falsch,
und es war ein trockenes und schwungloses Kolleg in Historie, breit,
nuechtern und fuer die Schaubuehne verloren!

Gut, es war also aus. Eine Niederlage. Ein verfehltes Unternehmen.
Bankerott. Er wollte es Koernern schreiben, dem guten Koerner, der an
ihn glaubte, der in kindischem Vertrauen seinem Genius anhing. Er
wuerde hoehnen, flehen, poltern--der Freund; wuerde ihn an den
Carlos gemahnen, der auch aus Zweifeln und Muehen und Wandlungen
hervorgegangen und sich am Ende, nach aller Qual, als ein weithin
Vortreffliches, eine ruhmvolle Tat erwiesen hat. Doch das war anders
gewesen. Damals war er der Mann noch, eine Sache mit gluecklicher Hand
zu packen und sich den Sieg daraus zu gestalten. Skrupel und Kaempfe?
O ja. Und krank war er gewesen, wohl kraenker als jetzt, ein Darbender,
Fluechtiger, mit der Welt Zerfallener, gedrueckt und im Menschlichen
bettelarm. Aber jung, ganz jung noch! Jedesmal, wie tief auch gebeugt,
war sein Geist geschmeidig emporgeschnellt, und nach den Stunden
des Harms waren die anderen des Glaubens und des inneren Triumphes
gekommen. Die kamen nicht mehr, kamen kaum noch. Eine Nacht
der flammenden Stimmung, da man auf einmal in einem genialisch
leidenschaftlichen Lichte sah, was werden koennte, wenn man immer
solcher Gnade geniessen duerfte, musste bezahlt werden mit einer Woche
der Finsternis und der Laehmung. Muede war er, siebenunddreissig erst alt
und schon am Ende. Der Glaube lebte nicht mehr, der an die Zukunft,
der im Elend sein Stern gewesen. Und so war es, dies war die
verzweifelte Wahrheit: Die Jahre der Not und der Nichtigkeit, die er
fuer Leidens- und Pruefungsjahre gehalten, sie eigentlich waren reiche
und fruchtbare Jahre gewesen; und nun, da ein wenig Glueck sich
herniedergelassen, da er aus dem Freibeutertum des Geistes i