e.

Il n'etait plus question de marche triomphale vers Notre-Dame et vers le
Louvre!...

Cependant, en quelques minutes, une cinquantaine des chevaux furent
arretes enfin. Une troupe se forma, qui s'elanca a la poursuite de
Pardaillan. Ils etaient presque sur lui. Alors, Pardaillan piqua son
cheval d'un furieux et double coup d'eperon. La bete hennit de douleur
et bondit, enfilant une ruelle etroite, dans laquelle se precipiterent
les poursuivants.

"Bon! grommela le chevalier, les voila depistes."

Derriere lui la rumeur de mort grondait: apres une ruelle, une autre. Il
franchissait d'un bond la rue Saint-Antoine, renversait des gens; des
clameurs saluaient au passage l'infernale cavalcade...

Les premiers des poursuivants etaient sur lui; il entendait le souffle
rauque des betes epuisees; il courait, labourait les flancs de son
cheval quand il faiblissait, et lui demandait un supreme effort... Ou
allait-il? L'instinct seul le guidait a ce moment...

"Les portes de Paris sont fermees", avait-il pense. Et il etait rentre
au coeur de la ville... Mais la meute avait vole, elle aussi. Plusieurs
etaient tombes en route. Mais ils etaient encore une trentaine...

Que voulait Pardaillan? Esperait-il les epuiser, et, se retournant a la
fin, demander son salut a quelque tentative insensee?... Mais il voyait
bien que, des qu'il s'arreterait, la foule se ruerait sur lui... Dans
les rues qu'il parcourait, un tumulte effroyable se dechainait. Les
imprecations, les maledictions eclataient contre cet homme qui etait
poursuivi...

Ou aller?... Son cheval faiblissait; il rendait du sang par les naseaux;
ses flancs ruisselaient de sang. Et lui-meme, tout sanglant, tout
dechire, sa rapiere nue en travers de la selle, les yeux flamboyants,
penche sur l'encolure ecumante, passait comme une foudroyante vision!...

Ou allait-il?... Ou aboutirait-il?... Il ne savait pas!...

Mourir!... mourir sans avoir frappe Maurevert!...

Pardaillan jeta autour de lui des yeux hagards ou pourtant, meme en
cette tragique seconde, il y avait encore une ironie... Il allait
mourir! Et Maurevert pour qui il avait vecu, Maurevert, l'assassin de
Loise...

Maurevert allait vivre desormais sans terreur!

Il regarda autour de lui et, dans cette course vertigineuse, il lui
sembla reconnaitre des details, des maisons deja, une rue connue...
Une lueur d'espoir s'alluma dans son esprit: cette rue, c'etait la
rue Saint-Denis!... C'etait l'auberge de la Dev