ent l'Academie francaise et
son secretaire perpetuel, dans un petit speech tres reproduit par les
feuilles et comme le prologue de son discours de reception. Seul,
maintenant que la bonne femme passait a son tour, il arpentait la piece,
stationnait devant la fenetre, arrondissait des periodes et de beaux
gestes gantes de noir. Et voici que de la maison en face, on s'y
meprenait, une lugubre masure dartreuse et sombre, suant les immondes et
honteux metiers qu'elle abritait... Une main grasse au bras nu ecartait
un rideau rose, esquissait une invitation equivoque... "Oh! ce
Paris!..." Le front du recipiendaire s'en couvrit d'une rougeur de
honte. Il s'eloigna vivement de la croisee, se refugia dans le couloir.

"C'est le ministere qui parle a cette heure..." lui chuchota le
planton, pendant qu'une voix faussement indignee clamait dans
l'atmosphere surchauffee de la salle: "... Vous avez abuse de
l'innocente passion d'un vieillard..."

Freydet pensa tout haut: "Eh! bien... Et moi?...

--Faut croire qu'ils vous ont oublie...

--Toujours, donc!" se dit tristement le pauvre diable.

Une formidable explosion de fou rire accueillait a cette minute le
deballage de la fausse collection Mesnil-Case: lettres de rois, de
papes, d'imperatrices, Turenne, Buffon, Montaigne, La Boetie, Clemence
Isaure, et a chaque nouveau nom de cette enumeration fantastique,
montrant l'enorme candeur de l'historien officiel, tout l'Institut berne
par ce petit gnome, la joie de la foule redoublait. Freydet ne put
entendre davantage ce rire irrespectueux qui bafouait son protecteur et
son maitre Astier-Rehu, d'autant qu'il se sentait frappe lui-meme en
retour, sa candidature encore une fois compromise. Il s'echappa,
descendit, erra longtemps dans les cours, puis sur le trottoir devant la
grille, se confondit enfin au remous de la sortie generale, parmi les
galopades de la livree, le tumulte des voitures, dans la belle lumiere
finissante d'une journee de juin ou les ombrelles roses, blanches,
mauves ou vertes tendaient en s'ouvrant des colorations de grandes
fleurs. Des fusees de gaite partaient encore de tous les groupes, comme
a la sortie d'une piece tres farce... Sale, le petit bossu; cinq ans de
prison et les depens, mais ce que l'avocat a ete drole!... Marguerite
Oger s'esclaffait, son rire du "deux" dans _Musidora_: "Ah! mes enfants
... mes enfants..." et Danjou, conduisant Mme Ancelin a sa voiture,
disait tout haut cyniquement: "C'est un crach