eil cloue de rimes d'or.

O lilas, chers lilas, que j'ai respire avant la floraison du lilas,
fleur de souvenir, tu m'es encore, Dieu merci, une fleur d'esperance!

[Illustration]

[Illustration]

ENTRE TERRE ET CIEL

I

J'avais fait un reve vraiment delicieux: j'etais redevenu l'enfant rose
avec de longs cheveux boucles dont ma famille a religieusement garde le
portrait fait au pastel par la fille du ministre Salvandy,--vous voyez
que ce n'est pas d'hier!--J'avais recite mon catechisme avec une
conviction particuliere et, pour me recompenser de ma condescendance a
accepter les mysteres de la foi, on m'avait mene chez le patissier,
au bout du pont ou j'ai peche mes premiers goujons en faisant l'ecole
buissonniere. Un admirable spectacle etait devant mes yeux: de hautes
meringues blanches s'effondraient sur un lit savoureux de croquants; de
beaux filets de sucre blanc soutachaient des cremes solides aux couleurs
nationales du cafe et du chocolat. Un superbe croquembouche, majestueux
comme une cathedrale, lechait avec mille langues de caramel, pareilles
aux flammes d'un incendie, de hautes murailles de nougat. Jamais
gobichonnades plus variees n'avaient sollicite l'humeur friande d'un
innocent.

Reveille, j'ouvris ma fenetre, et,--a part que j'avais une
trente-cinquaine d'annees de plus qu'en ce temps-la,--il ne me semblait
pas que je fusse sorti de mon reve. La nature n'etait qu'une immense
boutique de confiseur. Sous la neige menue tombee la nuit, les arbres
avaient l'air saupoudres de sucre rape. Les petits ruisseaux geles
avaient les cristallins reflets du sucre candi. Une mousse blanche avait
fait des buissons autant de saint-honores et un commencement de degel
faisait les ardoises des toits pareils a des babas pleurant leurs larmes
de rhum.

Mais tout cela n'etait pas aimable comme la boutique du bout du pont
ou il faisait une si bonne chaleur, impregnee d'odeurs succulentes! Un
froid horrible dans mon jardin, un froid qui fait pousser au nez
des rubis, et, pensant a l'auteur de ce deplorable hiver, je ne pus
m'empecher d'appliquer au createur de toutes choses cette epithete
qui etait, chez le pauvre Hennequin, le dernier signe du mepris: Sale
patissier!

Et je pensais aussi a ce mot melancolique d'Aubryet sur son lit de
douleur, disant a un ami:

--Sapristi, mon cher, si nous nous revoyons dans la vallee de Josaphat,
tu verras, quand on nommera l'auteur de la piece, comme je sifflerai!